Запретная страсть

— Я не проститутка! 

Едва не подпрыгиваю о неожиданности и, кипя негодованием, швыряю конверт. Хочется в лицо, но получается в грудь. 

— Ты меня не так поняла, — поднимая, оправдывается он. — Это подарок. Если бы завтра не уезжал, то подарил бы сам, но за неимением возможности, решил, что сама купишь, то, что хочешь. Не хотел тебя обидеть. 

— Но обидел. Я не принимаю таких подарков. Не звони мне, — запахиваю блузку и, фырча от возмущения, как закипающий чайник, выбегаю из номера. 

— Таня, подожди! — раздается за спиной. 

Ага, щас! Разбежался. 

Остервенело давлю на кнопку лифта. К счастью он недалеко, и уже открылись двери. 

«Ублюдок! Кретин! Недоносок! Жертва аборта!» — шиплю я, выбегая из дверей отеля и ловя такси. 

Город живет своей жизнью, пульсирует светом, а люди, и автомобили, словно кровь по артериям-улицам, летят от одного ночного клуба к другому. 

А вот и  родная общага подмигивает одиноко-светящимися окнами. Расплачиваюсь. Ежусь от  холода и бегу ко входу. В тишине позднего вечера каблуки оглушительно цокают по плитке. Как я всех не перебудила?  

Проскальзываю мимо охранника и на одном дыхании взбегаю по лестнице. 

В комнате пусто. Девчонки еще не вернулись или решили заночевать в другом месте. 

Душ, любимый гель для душа с ароматом черной орхидеи, удобная пижама и родная постель. 

Я вытягиваюсь во весь рост, уютно кутаюсь в одеяло, но сон не идет. Дыхание продолжает сбиваться, словно я все еще в гостиничном номере и вижу отвратительный конверт. Сердце колотится с перебоями. 

«За кого он меня принял?!» — заполошно мечется в голове.  

Так меня еще никто не оскорблял, даже… пропавший лектор. А может… потому и пропал? 

Промелькнувшая догадка заставила меня задуматься, и память отшвырнула на пару месяцев назад, в воспоминания о короткой, но горячей встрече. В те самые, которые я все это время безуспешно прогоняла.