По дороге от тебя

Непривычно возвращаться домой под утро от любовника. Но это прекрасная возможность посмотреть на мир вокруг в моменте. Не пробежать со стаканом кофе до ближайшего метрополитена, а выглянуть в окно летящего такси и познакомиться с незнакомой стороной твоего города.

Пока он оживает холодным, снежным днем.

Белые, пушистые хлопья опускаются на землю под неспешное поскрипывание электробусов и зевки людей на остановках. Из динамика на панели доносится бурчание радиоведущего, зачитывающего очередной гороскоп на сегодня.

—… У стрельцов сегодняшний день полон сюрпризов. На горизонте появятся старые знакомые и не слишком приятные вам люди…

Хмыкаю, потому что впервые прогноз попадает в точку. Я не шибко радуюсь предстоящей встрече с мужем и не знаю, как объяснить свое отсутствие. Даже смартфон не включила, который со вчера валятся на дне кармана куртки.

— Опять цены подняли на бензин, суки, — бухтит водитель, пока мы сворачиваем на знакомом перекрестке. — Вот куда еще-то? Задушат скоро весь авторынок!

Пожимаю плечами. Не желаю ни разговаривать, ни объяснять человеку элементарные вещи. Когда во всем мире ползет вверх инфляция, логично, что и у нас она тоже влияет на конечную стоимость продукта. Ведь все мы, так или иначе, связаны друг с другом, не живем в вакууме или за железным куполом.

Тру переносицу от внезапной щекотки. Желание чихнуть застревает в носоглотке и не дает ответить на очередной вопрос водителя. А он, кажется, ничего и не ждет. Продолжает болтовню с самим собой, все также ворчит, ежится при взгляде на недовольных прохожих, которые кутаются в куртки и легкие шубы.

— Покровская 27?

Вздрагиваю, распахиваю глаза.

Как-то неожиданно для меня мы подъезжаем к моему дому.

— Э-э-э, да. Третий подъезд.

Возле нужной лавочки машина плавно замирает, и я, касаясь ручки, пялюсь на аккуратно огороженную клумбу.

Не знаю, чего жду. Животворящего пинка для смелости, которая покидает меня вместе с уверенностью в будущем.

Я не знаю, как говорить с мужем о разводе. Не понимаю, как смотреть ему в глаза, трогать его и касаться после этой ночи. Весь вчерашний запал на месть сходит на нет, появляется чувство вины и сожаления.

— Девушка?

Ловлю недоуменный взгляд в зеркале заднего вида. В голове вспыхивает картинка, как Мирон наклоняется, целует мое горло. Выпад, вздох, новый оргазм не за горами. Для него не нужна дополнительная стимуляция.

Мой случайный любовник — сплошная стимуляция всех нервных окончаний и точек G.

— Иду.

Писк сообщения приводит в чувство у панели домофона.

Набрать, сказать, что это я, зайти. Ничего сложного. Три простых действия, но они требуют столько усилий, что я теряюсь. И не сразу вспоминаю про ключи, которые негромко позвякивают в руке, пока я перебираю их пальцами.

Несколько минут топчу бетонный порожек, пропускаю двух полусонных соседей: один выводит собак, вторая шагает в школу. Бросаю им пару приветственных фраз, но они никак не реагируют.

Наушники мешают, и я жалею, что не могу сделать так же. Просто заткнуть уши и войти в свой дом.

Ведь, как ни крути, он мой. Там все мое, кроме идиотского кухонного гарнитура, бытовой техники и машины мужа. Но за них я тоже намерена бороться до конца. За каждую долбанную булавку и каждый гвоздь в доме.

Именно эти мысли гонят меня наверх по ступенькам до седьмого этажа.

Киваю семейной паре, двум дамам в солидном возрасте и даже приятной девушке с пуделем. А прихожу себя только тогда, когда передо мной предстает лицо злого мужа, и раздается яростное шипение:

— Где тебя носит?! Влада пришла!

Влада или Владислава Ивановна — это начальница моего благоверного и по совместительству любовница. Такая холеная брюнетка с аккуратным красным маникюром, помадой в тон, деловых платьях.

На работе она всегда мила и приветлива, регулярно набивается мне в подруги, хотя у нее в приятельницах ходит половина коллектива и некоторые директора. Даже сам генеральный ей благоволит.

— И?

Муженек теряется с ответом, а я обхожу его и замечаю аккуратно приставленные к тумбочке ботфорты на шпильках. Винного цвета.

Она настолько охреневшая, что ходит к нам домой?

— Так, где ты была? — уже спокойнее спрашивает муж, затем привычным жестом забирает у меня куртку и вешает ее в шкаф.

— В больнице, Богдан. Нехорошо себя чувствовала, поехала сдавать кровь и анализы.

Он хмурится, переваривает мое вранье. А я жду, что скажет, и прислушиваюсь к тихому шуршанию на кухне.

— Прости, — морщится, кашляет, проводит рукой по волосам. — Я задолбался вчера с отчетами, вот и уснул мертвым сном. Продрых до пяти утра. Глаза открыл, а тебя нет, телефон не отвечает.

— Сел.

— А-а-а…

— Влада там? Пойду поздороваюсь.

Не снимая ботинок, шагаю в направлении кухни к своей будущей жертве. Под его растерянный взгляд.

Что же… Влада, мы подружимся с тобой. Раз ты этого хочешь.

Кажется, я снова знаю, что мне делать. И плач в список дел не входит.