По дороге от тебя

Три часа моей жизни после короткого разговора с Галей уходят на мониторинг социальных сетей и новостей о Мироне. Статей, кстати, там много. Больше миллиона запросов по одному только тегу «Формула 1_Васильченко». Все поисковые системы пестрят его фотографиями в разных ракурсах.

Со шлемом в костюме и возле машины. Без того и другого, но в салоне новенького «Астон Мартин Валькирия». На фоне серебристо-серого корпуса с растрёпанными от ветра волосами, в одной рубашке от какого-то жутко дорогого бренда.

Я знаю, что в следующем году Мирону исполнится двадцать семь лет. И он младше меня на шесть лет.

Это самый яркий возраст для пилота «Формулы 1», когда они добиваются наибольших успехов в карьере. Мирон движется к пьедесталу вместе со своей командой. Он замыкает тройку самых перспективных и ожидаемых фамилий в новом сезоне Гран-при.

Но я не понимаю, откуда ему известно обо мне.

Наши миры никогда не пересекаются. Велик разрыв, как в возрастном плане, так и в интересах. Гонки, машины, адреналин меня не привлекают. Все то, что является частью его жизни, для меня — пустой звук.

Я скучный интернетный червь. Моя вселенная — терабайты информации, HTML-коды, языки программирования. У меня все настолько предсказуемо, что в понедельник я назову полное меню из трех блюд на воскресенье.

— Так, — тру переносицу и вновь возвращаюсь к желтой прессе, статьи которой высвечиваются на первых страницах поиска по запросу на имя Мирона. — Ну-ка посмотрим, кто же ты еще.

Кликаю на первый громкий заголовок и морщусь от боли, потому что вижу его в обнимку с очаровательной брюнеткой. Такой холеной, что сразу хочется позвонить лучшему пластическому хирургу в городе.

У нее есть все: губы, зубы, задница, сиськи. Волосы! При виде роскошной шевелюры, которой не нужны ни миллионы стайлинговых средств, ни дорогущий «Дайсон», я завистливо выпускаю воздух из легких.

Со скрипом.

Смотреть на их счастливые лица так же невыносимо, как и на видео с изменяющим Богданом. Только в случае мужа меня больше коробит факт, что происходит в нашей квартире, на моей любимой кровати.

А в случае с Мироном просто бешусь, что рядом с ним не я. Чувствую себя истеричной фанаткой какой-то красивой кинозвезды, которая крутит роман с партнершей по сериалу. И я вновь не у дел.

— Какой бред, господи, — тру лицо и хлопаю себя по щекам. — Где твоя гордость, Кир? Где любовь? Ты же любишь Богдана!

Но сердце молчит, лишь отчаянно поскуливает обиженное самолюбие.

Я не понимаю, в какой момент нашей семейной жизни чувства просто… умерли. Ведь в начале все было хорошо. Настолько, что нас называли самой зефирной парочкой в команде. Еще два года назад никакая Влада не встала бы между нами.

Что же произошло? Быт? Скука? Или просто приелось? Я не бьюсь в истерике, хотя должна уже залить квартиру слезами. Не рву на голове волосы, не звоню подругам и не кричу в потолок: «Предатель!»

Ладно, кричу. Пару раз точно.

Потом все.

Внимание сосредоточено на Мироне, которого я вижу второй раз в жизни. Или третий? Где-то же мы познакомились, если ему известно мое имя. Сколько ни кручу в голове варианты, ни один не кажется реальным.

Вряд ли мы встречались на сходке геймеров-любителей «Ведьмака» или вместе посещали кружок рисования на песке. На английский язык я с ним тоже не ходила, иначе бы запомнила его лицо из пятнадцати одногруппников.

— Кто же ты, Мирон? — озадаченно интересуюсь у фотографии и незаметно для себя сохраняю ее в папочке под кодовым названием «Милые штучки». Туда, где ждут своего часа всякие классные идеи из «Пинтерест» на тему материнства.

Воровато оглядываюсь, словно меня заметят. Это так забавно с учетом всех вводных, где во главе угла — муж-изменщик и его любовница, распивающая у нас чаи. А я тут пялюсь на парня, который даже не мой.

Господи, как все запутано.

— Соберись, Кира, — бормочу себе под нос и трясу головой. — Соберись! Надо прошерстить законы, найти юриста и…

Звонок прерывает мои размышления. Растерянно перевожу взгляд на загоревшийся экран, вижу имя и проглатываю ком.

«Ночной гонщик. Не бери трубку».

Я точно его не записывала. Утром сбежала из квартиры Мирона, пока тот спал.

Нет, нет, нет! Пальцы дрожат, когда я хватаюсь за смартфон и смахиваю значок звонка вверх.

— Там же написано: «Не бери», — слышу его хриплый голос в динамике и замираю, как мышка перед удавом.

— Тогда не надо записывать номера в чужие телефоны.

— Не смог удержаться.

— От чего? Звонка или возможности залезть в мою личную жизнь? Кстати, а как там твоя?

Последний вопрос звучит жалко, несмотря на всю решимость. Мне вообще не стоит продолжать разговор. Нужно сбросить вызов, кинуть Мирона в черный список и вернуться к насущным делам.

Но я не двигаюсь, а продолжаю ждать ответа на свой провокационный вопрос.

— Я же говорил, что не хотел, — он вздыхает, и у меня замирает сердце. Сладко-сладко. Знает, зараза, что за лживыми словами моего собеседника последует приятное продолжение: — Давай встретимся?

Нельзя.

Он чужой.

Он не принадлежит мне.

Я замужем и в стадии развода. У Мирона есть невеста, а на носу свадьба.

— Кира?

Проклятие.

— Если расскажешь, откуда знаешь имя, — отвечаю на выдохе и слышу тихий смешок.

— Неужели ты не хочешь сохранить интригу?

Легкое поддразнивание в ответ бросает меня в кипящий котел. Смотрю на время, ловлю движение часовой стрелки на цифре шесть. Понимаю, что скоро придет Богдан с желанием поговорить о командировке.

Но я-то не желаю.

— На том же месте через два часа, — крепче стискиваю пластмассовый корпус и жду ответа.

— Договорились.