Ты (НЕ) мой муж! Малыш на заказ

Стою в пустой подсобке минимаркета, критически разглядывая своё отражение в пыльном заляпанном зеркале, и протяжно вздыхаю. Во что ты ввязалась, Милославская?!

                Отказаться от тёплого местечка в строительной империи отца? Легко!

                Добровольно попереться кассиром в новую сеть круглосуточных продуктовых магазинов с нелепым названием «Кактус»? Проще простого!

                И всё это ради того, чтобы доказать всем и каждому, что ты не просто красивая картинка? Не деточка талантливого бизнесмена Михаила Румянцева, а самодостаточная восемнадцатилетняя женщина, сама принимающая серьёзные решения? Могу, умею, практикую!

                Голос папы глухо звучит в телефонной трубке:

                — Алина, ты же не глупая девушка, сначала нужно как следует вложиться в себя, а потом спокойно получать дивиденды. И нет ничего зазорного в том, чтобы дать собственным предкам поставить тебя на ноги.

                — Я всё решила, — упрямо твержу я. — Я буду снимать квартиру и заработаю себе на жизнь и на учёбу. Сама.

                — Когда? — устало возражает отец. — Через сто лет?

                — Поступлю на бюджет!

                — Не смеши меня, дочь. Триста человек на три с половиной места?

                — У других же получается? Почему я не смогу?

                — Потому что у других нет иного пути, пойми. Они привыкли рвать жилы, грызть глотки, а ты домашняя и послушная. Ты не выживешь в джунглях. К чему сейчас эти выкидоны? Хочешь что-то доказать, стань архитектором, как я тебя прошу, и выведи на мировой уровень мою компанию.

— Вот именно твою! — повышаю я тон, стараясь не обижаться на то, что отец пытается мной манипулировать и так низко ценит моё стремление к независимости. — А я хочу свою частную практику. И хочу себя вывести на космический уровень сама, а не пользоваться тобой как трамплином.

                Несколько волнительных секунд серьёзный и обстоятельный Михаил Румянцев молчит. Потом тяжело, обречённо вздыхает.

                — Ок. Как наиграешься, звони.

                — Не стану! — по-детски выкрикиваю я, злясь на бездушные короткие гудки.

                Длинные светлые локоны никак не хотят укладываться под идиотскую фирменную розовую кепочку с вышитым на лбу зелёным… дилдо. На кактус это тянет слабо, зато отлично тянет на знак отличия эпической неудачницы. И если бы я не знала, из какой я на самом деле семьи, я бы уже рыдала крокодильими слезами.

                А хотя… Разве я из какой-то особенной семьи?! Вовсе нет. Родители развелись, отец жил и работал заграницей, а я топталась тут, росла и взрослела, так сказать, в меру сил и способностей, и нечего строить из себя королеву, — такая же, как и все, взмыленная студентка. Ведь на бюджет я всё же поступила! И квартиру сняла. И даже не комнату, а целую однушку!

                Я могла бы разделить её с подругой, но все подруги, как назло, разъехались по разным городам, а те, кто остался, слишком привыкли к родительской опеке и улетать из тёплого гнёздышка не спешили. Поэтому на своих тридцати квадратных метрах в тихом спальном райончике я единоличная хозяйка, и меня это очень даже устраивает.

                Скептически скольжу взглядом по фигуре. Вместо нормальной форменной одежды, как-будто бы недостаточно было придурковатой бейсболки, мне выдали какое-то шлюховатое короткое платье. Видимо, владелец магазина как-то уж слишком буквально понимает фразу «секс продаёт».

                Ну и ладно. Работы разные важны, работы разные нужны, разве не этому нас учат в школе? Тем более, в ночные смены не так уж и много покупателей, работа по большей части сидячая, а значит, мои прелести останутся незамеченными для большинства любопытных глаз.

                А посмотреть у меня есть на что! И грудь и задница — всё на месте, худышкой я никогда не была. «Быть может, поэтому тебя и приняли так быстро и без опыта», — подленько лепечет внутренний голос, и я раздражённо поджимаю губы.

                Натягиваю туго облегающее грудь и пятую точку платье пониже, но через пару шагов плотный трикотаж нагло задирается, радостно демонстрируя всем желающим мои белые хлопковые трусы под тонкими телесными колготками. И я становлюсь похожей на вызывающе сексапильную теннисистку…

                Может, стоить обратно нацепить свои джинсы? И сделать вид, что это не платье, а туника?

                О чём это я? Не прокатит.

                Директор по свежести, старший менеджер и племянник владельца магазина в одном лице, Елисей Шестопалов — противный, краснощёкий и потный тип, ясно дал мне понять, что не приемлет никаких нарушений должностных обязанностей и не потерпит даже малейших увиливаний от инструкции, а за любое отклонение от правил будет нещадно штрафовать.

                И так я не то что на жизнь не заработаю, а ещё и должна останусь.

Вспоминаю недавнюю встречу со своим парнем и корчу себе в зеркале издевательские рожицы.

                — Ничего себе, вот это номер! — шагающий рядом Костя останавливается, разворачиваясь ко мне лицом. — Его серые глаза за бликующими стёклами очков смотрят на меня с удивлением и лёгким недоумением. — Ты что, реально свалила из дома, мышка?!

                Да, мой замечательный молодой человек, дотошный и ответственный студент третьего курса юрфака, будущий блестящий адвокат Константин Пряников до последнего не знал о моих грандиозных планах уйти из дома и отправиться в свободное плаванье. И я только на днях ему об этом между делом сообщила.

                — Ага, — пожимаю плечами я, беря его под руку и возобновляя нашу ленивую прогулку по парку.

                — А чем же ты собралась оплачивать эту свою квартиру? — переварив услышанное, спрашивает Костя.

                — Ну, у меня есть кое-какие личные сбережения и… я нашла работу.

                Молодой человек снова встаёт как вкопанный.

                — В чём дело? Что тебя так удивляет? — начинаю беситься я и тяну его за рукав вглубь безлюдной аллеи.

                — Да ничего, собственно, — смущённо отвечает Костя, ободряюще сжимая мою руку. — Горжусь тобой, вот что. Смелый поступок!

                Он стряхивает с лацкана своего кашемирового пальто невидимую пушинку, мнётся пару секунд и выпаливает: — Может, попробуем жить вместе?

                Я вижу, как загораются его глаза, когда он наверняка в красках представляет, как мы будем спать на одном диване, и он, наконец-то, уговорит меня расстаться с невинностью, которую я так упорно оберегаю от любых посягательств.

                — Мы же договорились, Костенька, никакого секса до свадьбы, — с упрёком произношу я, надувая губы, и Костя на миг залипает на них, как и всегда.

                — Да помню я, помню, — недовольно бурчит мой парень и отпускает мою ладонь.

                Какое-то время мы идём молча. Потом Константин снова останавливается.

                — Слушай! — с энтузиазмом начинает он, будто ему в голову только что пришла гениальная идея. — А можешь дать мне ключи от своей квартиры? Мне нужно подготовиться к одному сложному семинару, а дома мелкие орут. Родители вечно ссорятся. Никакого покоя! В кафешке — тоже не айс. Нужна прям тишина, понимаешь?

                — В библиотеке не вариант? — спрашиваю я, вдруг чувствуя странное нежелание пускать своего парня в свою чистую и уютную, хоть и съёмную, квартирку. Испытывая вдруг потребность защитить свои личное пространство.