Пристегните ремни. Взлетаем!

-- Вы куда? -- лечу ему наперерез, когда он выходит из своей кабинки, с непробиваемым выражением лица.

Он смотрит на меня как на букашку какую-то, и, ни сказав ни слова тычет пальцем в конец соседней очереди. Сам разворачивается и идёт прочь.

Все стоящие позади нас послушно идут в направлении его пальца, бросая на нас недовольные взгляды.

А мне туда не надо. У меня к нему вопросы есть.

-- Подождите пожалуйста, -- кричу ему в спину, рассчитывая хоть на какую-нибудь реакцию с его стороны -- ноль!

Он идёт впереди нас неторопливо, и что-то расслабленно так насвистывая себе под нос, игнорируя все мои попытки с ним заговорить.

Ненормальный какой-то...  

«Высокий» --  отмечаю про себя, пытаясь его догнать.

Откуда он интересно? У нас на работе все итальянцы мелкие. И с моими метр семьдесят пять, все они дышат мне в пупок. Ну ладно, в грудь, а некоторые даже в шею. Но это сути не меняет, они все ниже меня.

 А этот прям, выше меня будет. 

-- Шикардосная задница, -- догоняет меня Милка, -- и такой  душнила...не ожидала...

-- Что ему не понравилось? Нормально же всё было?

--Да хрен его знает, говорю же тебе -- душнила. Никогда бы не подумала, что такой красавчик  таким говнистым окажется.

-- Глухой что ли... -- высказываю предположение и ускоряюсь, пытаясь догнать впереди идущую шикардосную задницу, отобравшую у Милки документы.

-- Н-нет, не думаю, -- начинает почему-то заикаться подруга. -- Говнюк просто...

Резиновая подошва кед  противно скрипит при каждом шаге. Раздражает. Ещё и шнурок развязался, болтается. Присаживаюсь на корточки, чтобы завязать развязавшийся так не вовремя шнурок. Резко поднимаюсь и впечатываюсь затылком во что-то твёрдое...

-- Ой, смотреть нужно...-- вырывается у меня.

-- В яблочко! -- комментирует Милка моё фиаско...

Хватаюсь двумя руками за чьи-то штанины, чтобы не грохнуться.... Мышцы под моими пальцами напрягаются, превращаясь в цемент. Фокусирую взгляд -- перед глазами стоят кроссовки...

О, нет, это что мужчина?

Боже!

Я что в яйца ему вписалась?  

-- Простите ради бога. -- лепечу, мотая головой, пытаясь стряхнуть волосы с глаз, каждый раз задевая затылком какую-то неровность. Больно? -- интересуюсь, поднимая взгляд.

И превращаюсь в ледяное изваяние.

Сверху на меня смотрят холодные, как льдинки, голубые глаза пограничника.

Любой другой бы отстранился или поморщился хотя бы, а этот даже яйца не поправил. Просто стоит, смотрит вниз и молча начинает отцеплять мои пальцы от своих штанов.

Отдёргиваю резко руки, всё ещё сидя перед ним на корточках. Он отряхивается брезгливо, как от назойливой мухи, делает шаг назад и распахивает перед нами дверь, показывая на Милку пальцем.

И правда, говнюк...Даже встать мне не помог.

--Тонечка, не оставляй меня одну с этим чудовищем, -- пищит Милка, -- я же не говорю по-итальянски...

--Я с ней, -- выпаливаю нагло, вытягиваясь в струнку.

И вздрагиваю от его взгляда, который он задерживает на мне. Он смотрит на меня не меняя выражения...одну секунду, две, три...

«Псих ненормальный!» -- вопит моё нутро и я начинаю переминаться с ноги на ногу, чувствуя себя неуютно под его взглядом. Интуитивно поправляю подол платья.

Что не так-то?

-- Документы, -- прерывает он своё молчание.

--Мои? -- тычу я пальцем себе в грудь.

--Твои...-- небрежно протягивает он руку.

--Это ещё зачем?! -- возмущаюсь.-- Я же извинилась. Я не специально. Вы же видели... я шнурок завязывала... И вообще, я чуть шею себе не свернула, когда... -- замолкаю вовремя, потирая рукой затылок.

Это нормально вообще, что у мужика такие железобетонные яйца?

Неосознанно бросаю взгляд на его пах и резко поднимаю голову, понимая, что щёки мои начинают заливаться краской...

Да чтоб его!

-- Ты сама просила меня остановиться, разве нет?

Он что дурак?

Показалось, что губы его чуть дрогнули в улыбке в этот момент, а выражение лица немного смягчилось, но он тут же вернул своему красивому лицу непреступное выражение.

-- Заходи, -- показывает он на Милку, бросив на меня безразличный взгляд.

--То-онь, он же меня сожрёт там одну...-- хнычет подруга.

Внутренний голос орёт -- нет! Но я зачем-то достаю свой паспорт и протягиваю ему, мысленно матеря его на чём свет стоит.

Он тут же открывает мой документ и начинает внимательно его рассматривать. Губы его растягиваются в холодной издевательской ухмылке, а мне хочется выматериться вслух. Желательно по-итальянски.

На фото в паспорте я похожа на алкоголичку в запое. И паспорт свой  никому из знакомых никогда не показываю.

«Ладно, -- успокаиваю себя, -- несколько минут позора и долгожданный отпуск».

И смело делаю шаг в сторону распахнутой двери. За мной Милка неторопливо сланцами шаркает....

Окидываю взглядом комнату: серые стены, белый потолок, стол по центру, за которым скучает в телефоне мужчина в такой же форме что и наш сопровождающий. Вполне себе интересный, хоть и взросленький уже. При виде нас взгляд его оживает. Он с интересом начинает нас рассматривать, отложив телефон в сторону.

--Добрый вечер, -- здороваюсь негромко и останавливаюсь.

Милка молча рядом стоит, переминаясь с ноги на ногу.

--Присядьте пока, -- кивает он нам вполне приветливо, показывая пальцем на скамейку за нашими спинами.

Может хоть этот нормальный?

Послушно присаживаемся. Ждём.

Кондёр в комнате фигачит так, что после духоты в зале прилёта и нервного перенапряжения, струйки пота на моей спине моментально остывают, неприятно холодя спину.

Красавчик небрежно кидает наши документы на стол. Смотрит на меня какое-то мгновение. Потом пододвигает к себе стул и садится. Выражение лица его приобретает вполне себе нормальный человеческий вид.

Красивый гад. Я даже успела на него засмотреться пока он молчал...

 ***

От автора: Книга разморожена и переписывается почти полностью. История, скорее всего, получится чуть длиннее чем я планировала, но первоначальный, быстрый вариант мне не понравился)) Все герои остались прежними, я их просто чуть-чуть изменила.

Проды - по вдохновению. Постараюсь выдавать 3-4 раза в неделю. В последний месяц школьных каникул со временем всё непросто))
Буду рада сердечкам))