Ненавижу. Хочу. Люблю

Воспоминания постукивают маленькими молоточками по моему парализованному мозгу, пока я еду по знакомым улицам, подпрыгивая на многочисленных кочках. А знакомые песни по радио тем временем до кучи забивают ржавые гвозди в моё какое-никакое душевное равновесие. Но я держусь из-за всех сил и не даю этой призрачной массе хлынуть из всех щелей моего естества. Не надо. Только не сейчас.

Лучше подумать о том, что завтра с утра нужно достать номер телефона Ани, а потом и позвонить. А вернее, когда встану.

Никогда не любила вставать рано. А как закончился хороший секс в моей жизни, так и вообще эта задача стала невыполнимой для меня, исчезла вся внутренняя энергия. Я всегда говорю, секс – это двигатель! Он нужен нам – женщинам, просто жизненно необходим, чтобы мы могли чувствовать себя живыми.

Но задумываясь, я тут же понимаю, что даже при всех моих обстоятельствах звонить подруге очень волнительно. Не хочу слышать излюбленную фразу всех зануд: «Я же говорил(а)!» И сама знаю. Но я всегда всё делаю по пылкому велению сердца, или, правильней сказать, отсутствию мозгов? А потом разгребаю. Но успокаиваю себя тем, что так я учусь на своих ошибках. Набираюсь опыта, так сказать. Такая уж я натура, и ничего здесь не поделаешь.

Подъезжаю к своей такой родной кирпичной пятиэтажке и содрогаюсь от окончательного осознания. Сомневаюсь, что Нина Павловна убиралась хоть раз в квартире за всё время.

Ну, с богом!

Прошу таксиста, естественно, за отдельную плату поднять чемоданы на четвёртый этаж. А затем становлюсь у двери нашей соседки, надеясь, что та ворчливая старушка ещё не спит и смотрит какой-нибудь сериал по кабельному.

Но вот я жму и жму на звонок, а в ответ тишина. Ноль реакции.

Нет, вру, потому что сейчас слышу, как открывается замок. Только вот не нужной квартиры, а другой, расположенной наискосок.

Оттуда выглядывает типичный представитель нашего района – мужик неопределённого возраста с красным лицом и в тельняшке. Но его я вижу впервые. И деваться некуда.

— Сiao![1] — махаю рукой и киваю на нужную квартиру. — Не знаете, где Нина Павловна?

— Здрасьте!

С сальной улыбочкой он осматривает меня с ног до головы, чуть притормаживая на глубоком декольте. Понимаю, понимаю, неожиданно увидеть сие чудо, то есть меня, в таком доме. Но от взгляда этого индивидуума озноб ползёт по телу. Фу, бр-р!

— Так Нина Павловна померла месяц назад! — наконец отвечает он.

— Как померла?!

— А так! Сердце прихватило, ну она и того!

— А-а-а...

В голове начинает копошиться сразу миллион мыслей. Жалко-то как! Я знала её с детства. И с мамой они были в хороших отношениях. Но самое главное, как мне теперь попасть в квартиру? Ключи-то были у неё!

— И что, тут теперь никто не живёт? — с надеждой в голосе спрашиваю.

— Не-а! Родственников у неё не было. Как померла, так и стоит квартира. Но, думаю, скоро приберут к рукам, — кивает, хитро улыбнувшись.

— Ох! — стою, потираю лоб, и думаю, что делать дальше. На дворе ночь... — Эврика!

— Иностранка, что ли?

— Ага... иностранка, — бурчу, доставая телефон из сумки. Не до него. Я вспомнила, что можно сделать! — Ну всё, дяденька, дальше я сама!

Высматриваю в интернете номер взломщиков. Вот они-то мне и помогут!

— Ты это... если чё помочь – зови, — доносится до меня гнусавый голос, об обладателе которого я уже и забыла.

Вскидываю голову. Сосед ещё раз проходится по мне сальным взглядом и, противно облизнувшись, наконец уходит.

— Фи! — кривлюсь в отвращении и прикладываю телефон к уху.

После пары гудков меня оглушает грубый голос:

— Слушаю!

— Здравствуйте! Вы работаете? Мне срочно нужно вскрыть дверь!

— Девушка, оплата будет по двойному тарифу. Ночь на дворе, — скучающе отвечает мужчина.

— Конечно-конечно! Я заплачу, с этим проблемы нет.

— Документы, надеюсь, на квартиру имеются?

А…

— Понимаете, тут такое дело…

Конечно, документы есть, но они остались в Италии! Вот тупая башка!

— В таком случае ничем не могу помочь! — обрывает он мою заминку резким тоном и кладёт трубку.

— Figlio di putana![2] — шиплю и дёргаю рукой, резко отрывая телефон от лица.

И что мне делать?!

Обзваниваю ещё пару кантор, но ответ такой же. Документы им подавай!

Неужели придётся ехать в гостиницу? Опять тащить все эти чемоданы?!

Да...

Захожу в номер жалкого подобия отеля, затаскивая за собой последний чемодан. Мужчина на ресепшене отказался помочь мне за мои красивые глазки, а оплата только наличкой! Да, понимание, что я уже не в Риме с Золотой картой и несколькими помощниками, пришло окончательно.

На часах три ночи, на лбу потоп, а на ногах мозоли.

Скидываю с себя одежду и первым делом иду в душ. Хоть в нормальном месте помоюсь. Почти. Всё-таки и в закрытой двери, оказывается, есть свои плюсы!