Мои палачи

Верчу блюдо с пышным хлебом, с разных сторон рассматриваю румяные бока. В ямочку в центре высыпаю соль, всю солонку.

В ресторане дурдом, персонал стоит на ушах, ди-джей настраивает аппаратуру и визжащие звуки режут перепонки.

Обожаю, когда вокруг балаган. Атмосфера праздника пропитана дофамином.

- Каравай готов? Они подъехали, - мимо пролетает взмыленная Настя, швыряется в меня белым полотенцем с расшитыми вручную краями.

Подкладываю полотенце под блюдо с хлебом и тороплюсь на крыльцо.

Каравай.

Хмыкаю.

Давно у нас в ресторане не праздновали свадьбу по традициям, где мать невесты встречает молодоженов хлебом-солью, и все такое, здесь чаще наткнешься на жениха в костюме вампира или на сценарий, заточенный под "Алису в стране чудес", а этот свежий хлеб в руках - нечто устаревшее, но очень милое, искренне симпатизирую молодой семье.

В холле суета, мне никто не хочет помочь, спиной наваливаюсь на дверь и выбираюсь на крыльцо.

- Принесли? - навстречу бросается женщина с короткой стрижкой, мать невесты.

Передаю ей хлеб и убираюсь с глаз долой.

На стоянке уже куча глянцевых авто в ленточках, грудится толпа. Погода супер, почти осень золотая, на солнышке еще можно греться.

Стою в сторонке, курю, слушаю громкий хохот и выкрики.

- Отдыхаешь? - звенит сбоку радостный щебет. 

- Валяюсь кверху пузом, пью коктейли, - киваю, улыбаюсь Лере. Волосы в высокой прическе, чёрное блестящее платье, метровые каблуки. - Салют. Ты откуда?

- Да вот, - она поправляет закрученную, облитую лаком прядку. - Вчера за ужином слышала, как вы с Настей договаривались. На счет свадьбы. Боссы ваши здесь сегодня?

- Вроде приедут.

- Отлично. Проведешь меня? - она вдруг переходит на заговорщицкий шепот.

Стряхиваю пепел. Отматываю во времени. Неделя назад, Настина свадьба, Лерины ядовитые туфли и минет.

- Ты же сказала, что напилась тогда, - намекаю на сцену в Ванином кабинете. - И чтобы я братьям не говорила. Я не сказала.

- И я Артуру не сказала. Как ты в "Терассе" с каким-то мужиком по лужам ползала. Кажется, это был деловой партнер Артура. 

Давлюсь дымом.

Она меня шантажирует?

Думает, что я у Артура за спиной с компаньонами его шоркаюсь.

А дальше его родители мне предъявят, что на трассе меня видели в короткой юбке и ботфортах.

Она невинно хлопает накрашенными ресницами. Швыряю бычок в урну.

- Прям щас Артуру позвони, Лер, - иду к крыльцу. - Смартфон дать?

- Ну ладно, тебе сложно что ли, - она семенит рядом, грудью прижимается к моему локтю. - Ваня трубку не берет. Нигде его выловить не могу. 

- Так он бабник, - не сдерживаюсь, поворачиваюсь к ней. - Забудь.

- Отличный совет, Юль, - она усмехается. - Ты бы сама забыла? Так просто, раз - и из памяти швырнула, да?

Смотрю на окно своего кабинета и понимаю, что не только не забыла, я уже мозг себе вывихнула, я уже злости не чувствую, я уже не думаю ни о ком, кроме них, даже во сне помню.

- Пойдем, - сама тяну ее за руку. - Народу много, не заметят.

Оставляю Леру праздновать и ждать принца, включаюсь в работу, все у меня под контролем.

За огромными окнами сгущаются сумерки, гости накидались напитками радости, заражаюсь общим счастьем и под веселую попсу пританцовываю, иду по залу, за плечо наклоняю к себе ведущего и докладываю:

- В плейлисте осталась пара треков. Подготовиться успеешь? Или дальше пляшем?

- Успею, бейби, успею, - парень улыбается, лезет обниматься. - Кстати, мы с ди-джеем в конкурс ту песню добавили, которую ты спрашивала. Мы молодцы? - он клацает зубами над моим ухом.

Искусственно улыбаюсь - в этом моя проблема, плохо умею держать дистанцию с людьми на работе, и каждый готов залезть на шею. 

- Умнички, - выворачиваюсь, торможу спасительную официантку и сую нос в поднос. - Куда несёшь?

- Так...гостям, - от странного вопроса она теряется, я с ней за компанию бросаю ведущего. Пользуясь случаем, она спетничает. - Тут тебя какой-то мужик искал. Не со свадьбы по-моему. Упакованный весь. Питбуль.

Собираюсь спросить, почему питбуль, но взгляд натыкается на белую маску с ушками. Спущена до носа, видно лишь мужские губы, мужчина глушит шампанское и неклюже танцует вокруг нас.

Невежливо задираю пластик, за ним незнакомые пьяные глаза, в моем вздохе разливается разочарование.

К черту их. В туалет хочу. Стучу каблуками к арке, в темной нише останавливаюсь и достаю вибрирующий телефон.

Читаю сообщение.

Настя пишет, что уже не приедет.

Ещё бы она приехала. Под самый конец. Когда я весь вечер одна тут торчу.

Юля, ну ты же знаешь, у Андрея такой напряженный график, и если выдается свободное время в выходной, я хочу провести его со своим мужем - намекнула она.

И укатила в шесть вечера.

Медовый месяц, я не тупая.

Зеваю в ладошку, прислонившись к стене, наблюдаю за суетой.

Конкурс, двенадцать участников. Песня, которую я заказывала, будет третьей играть. Под выступление кота.

На втором танце гаснет свет и россыпью вспыхивают огоньки свечей, красота.

Взгляд бездумно плавает по костюмам гостей, темнота смешивает всех в общую массу, и в ней не сразу замечаю высокую фигуру, пробирающуюся сквозь толпу.

Мужчина в черной маске. 

В черной, не белой, а у меня трясутся поджилки, нет не кажется, он в упор никого не видит, он идёт ко мне.

Метр за метром расстояние смазывается, он твердым шагом прёт на меня, и надо отступить, иначе он собьёт меня с ног, но не могу, прирастаю к месту.

Между нами остаётся несколько шагов, и тут он резко тормозит. Напротив меня.

Черная маска, бликующая от свечей, похожа на собачью. На питбуля.

Он ничего не говорит, и я молчу. Смотрю на крупную фигуру в полумраке, он словно неровно вырезанная тень, в воздухе витает аромат моей гибели, я не отвожу глаз до тех пор, пока он не наклонятся к моему лицу.

- Привет, киса, - в уши пробирается знакомый гипнотический шепот. - Скучала по мне?