Телохранитель для строптивой дочери

Пока иду за своим мотоциклом вместе с Лексом, замечаю, как Кай и мой будущий соперник по гонке о чем-то перешептываются. Байкер, предварительно забрав из рук парня свернутые в трубочку деньги, протягивает ему какую-то маленькую коробочку в виде шайбы.

Наркотики?!

У дяди Стаса, помнится, было очень много проблем с этой дрянью. Он чуть было не потерял все, что у него было, из-за каких-то уродов, решивших, что торговать дурью для гонщиков — отличная идея. Очень бы не хотелось, чтобы любимый дядя снова попался на этом и снова получил гору проблем!

По взгляду Лекса понимаю, что он тоже это видел, но совершенно безэмоционально продолжает идти дальше.

— Ты видел, да? — чуть наклонившись к парню, шепчу я. — Что это? Наркотики?

— Не думаю, — качает головой Лекс. — Нас проверяют перед каждым заездом, без теста не пускают, а могут и вышвырнуть на хрен.

— Но есть же препараты, которые нельзя засечь…

— Тебе ли не пофиг? — поворачивается ко мне он, безразлично дернув плечом. — Пусть делают, что хотят, главное, чтобы это не касалось тебя.

— Я не за себя переживаю, а за трек Авдеева, — огрызаюсь я.

— Если Кай что-то принимает, или кто-то что-то принимает, это засекут, — пытается меня успокоить Лекс. — Тебе сейчас надо думать о гонке, чтобы не профукать все на свете, — подмигивает он.

Пригоняю Пепел на стартовую полосу, попросту проведенную поперек дробленого асфальта красной краской из баллона. В принципе, все должно быть просто: короткая дистанция, кто первый — тот и забирает куш.

— Поцелуй на удачу? — Лекс ехидно улыбается и делает шаг в мою сторону. — Традиция такая у нас есть…

— Я в курсе традиций, но моя удача и так при мне, — закидываю ногу и сажусь на Пепел, после чего парень, разочарованно вздохнув, удаляется в сторону зрителей.

Поворачиваюсь к своему сопернику и оцениваю масштаб и мощность его мотоцикла. Блин, вот в чем минус байкеров, так это в том, что они с мото творят такую дичь, что ты толком и модель даже не узнаешь! Понятия не имею, чего ждать от этого непонятного агрегата, черного с золотом!

— Итак! Три круга по маломерке! — вносит пояснения к заезду главный. — Кто первый, тот победитель!

Круга?

Перед нами идет небольшая трасса, по которой я видела, что гоняют байкеры в самом начале, но от этой трассы есть поворот налево на очень маленький кружок, метров триста-четыреста, честное слово! Тут не разгонишься же толком!

— То есть крутиться по кольцу? — уточняю я и поворачиваюсь к сопернику.

— Если хочешь, можешь сдаться и покрутиться у меня на члене, — окинув меня похотливым взглядом, говорит Калаш.

Брезгливо морщусь и отворачиваюсь. Справимся, я не первый раз в седле.

Какая-то расфуфыренная девка, неторопливо пожевывая жвачку, выходит, чтобы дать сигнал к старту. Стараюсь дышать ровнее, успокоиться и проехать так, чтобы все просто попадали от восторга.

— Вперед! — орет девица и дает отмашку.

Даю по газам и мчусь вперед, не замечая преград. Только цель и ничего больше.

После первого круга я ощущаю самую настоящую нервозность и даже растерянность. Круг очень маленький, разгона трассы катастрофически не хватает, да и к тому же это совсем не асфальт, а какая-то закатанная крошка. Она разлетается в стороны на поворотах, а из-под колес клубами поднимаются пыльные облака. Одно дело короткая прямая дистанция, но подобное состязание у меня впервые… Стараюсь вырваться вперед, но Калаш буквально подрезает и не дает мне обогнать себя.

Нет-нет-нет! Проигрывать я не должна! Ну же, Стася, поднажми!

На очередном повороте меня заносит настолько сильно, что я едва могу удержать руль и потому приходится выставить одну ногу в качестве опоры. Чувствую неприятное шарканье подошвы своих берцев и легкую боль в колене, но это все мелочи по сравнению с тем, что я приду второй на уличной гонке!

Даже на уличной гонке, черт подери! Здесь же одни дилетанты, я не должна так опозориться!

Последний третий круг, я пытаюсь вырваться и обогнать лысого байкера. Весь мир сфокусирован до ширины проклятой трассы, сердце бьется, опережая рокот мотора, будто старается помочь нагнать ему обороты. Выжимаю Пепел на максимум, захожу в последний поворот, равняюсь с Калашом, но не смотрю на него. Мне нельзя отвлекаться!

Считанные метры, вот она передо мной маячит — алая финишная черта. Байк работает на максимум, но у меня не хватает времени, чтобы дать ему удержать разгон из-за проклятых малых кругов. В последний момент Калаш резко прибавляет газу и рывком пересекает полосу.

Две секунды разделяют наш финиш. Всего две секунды.

Но это не отменяет того факта, что я вторая.

Торможу и не спешу поднять визор, потому как меня душит неведомое ранее чувство. Острое, словно лезвие, оно оставляет на моей самооценке глубокие зарубки. На глаза нахлынывают слезы, но я отгоняю их прочь, ровно, как и это давящее чувство разочарования в собственных навыках.

Я первый раз без пробы каталась на неизвестной трассе. Первый раз по малым кругам. Две секунды разделили нас? Так это еще отличный результат! Так что успокоилась и попросила реванш! — мысленно успокаиваю себя я.

— Ты как? — подходит ко мне Лекс, и мне с трудом удается расслышать, что он говорит, среди общего гогота и свиста. — Мне очень жаль, что так получилось, — виновато вздыхает парень.

— Да ладно, — снимаю шлем и пытаюсь непринужденно улыбнуться я. — Я переживу это поражение. И не такое проходила.

Лекс хмурится, как-то с подозрением смотрит на меня, открывает рот, чтобы что-то сказать, но его прерывает голос главного.

— Еще одно доказательство, что девке не место за рулем! — нагло смеется мужик, и все подхватывают.

Хочется как-то огрызнуться, защитить себя, но не нахожу слов, до сих пор пребывая в шоке.

— Что ж, малышка, — подходит ко мне лысый, радостно улыбаясь. — Позволь-ка ключики от моего трофея. Может сгодится хоть на что-то, — ухмыляется мужик и протягивает свою огромную лапу.

— Что, прости? — чуть улыбнувшись, спрашиваю я.

— Правила есть правила, киса, — скалится он, а у меня аж ком в горле от его «малышка, киса».

— Какие еще, блин, правила?! — поворачиваюсь к Лексу и подошедшим гонщикам, ожидая получить пояснение, но видимо его не будет. — Я проиграла, ты выиграл и срубил бабла. Какие к черту ключи и правила?!

Вместо ответа Калаш начинает ржать, запрокинув голову и чуть ли не брызгая слюной от распирающего его веселья. А вот мне совсем не смешно! Сердце рьяно колотится в груди, и я задыхаюсь от возмущения и царящего вокруг меня непонимания.

— Воу-воу! Да деточка у нас похоже не в курсе правил! — подходит ближе главный, окидывая меня все тем же презрительным взглядом. — Видишь ли, у нас тут все по-честному: колеса на колеса. Проиграл — отдай байк, а иначе просто не суйся.

— Я не отдам! — повышаю голос я, но он срывается. — Мне никто не сказал таких правил! Я участвовала в подобных тусовках и там ставили деньги, а не свои мотоциклы!

— Правила, киска, нужно узнавать всегда. Ты же — упустила шанс. А платить по счетам обязан каждый! — разводит руки в стороны лысый, и толпа освистывает меня.

Какого хрена, а?! Что здесь за правила идиотские?!

— Дайте шанс на реванш, я первый раз каталась на такой трассе! — пытаюсь торговаться я, но в ответ снова лишь смех.

Меня буквально трясет, чувствую, как по всему телу разносится дрожь, импульс за импульсом. Это несправедливо! Они должны были предупредить об условиях гонки!

— Малыш, исключений нет, — ржет главный. — Отдавай байк и приходи отыгрываться в другой раз. Ну, либо можешь попробовать себя на «квадрате смерти», но, — гаденько щурится он, глядя на меня, — боюсь, тебя там убьют с одного удара.

Оглядываюсь на гонщиков и не знаю, что делать.

— Стась, — виновато говорит Лекс, — ты же сказала, что была на таких тусовках и в курсе…

— Я была на тусовках в Германии и думала… — ком в горле душит, и моя речь обрывается. — Я не отдам… Я не могу отдать свой байк!