Истории на крыльях ветра

С таким Ветром большинство людей знакомятся лишь единожды. Рождённый дыханием Смерти, он никогда не навещает мир живых. Только проскальзывает по краю бытия, подхватывая на свои крылья души павших и унося их в чертоги Пограничного Замка. Воины всё же встречаются с ним немного чаще, ощущают его редкие прикосновения к своим сердцам – ледяные и обжигающие одновременно.
Но этот Ветер никогда не останавливается. Он проносится над полем брани, вдыхая смрад человеческой жестокости и горечь безысходности, вслушивается в железный скрежет и свист пролетающих мимо стрел. Иногда он подхватывает одну, помогая ей достичь цели. Тогда уж никому не скрыться от удара.
Ветер вздыхает, закидывая на спину угасающую душу, тут же подбирает соседний дух, выбитый из тела противника. И пока слуга Смерти несётся вверх, всё дальше от грохочущего оружием мира, двое лежат на его плечах рядышком. Неосознанно жмутся друг к другу, как братья. Будто и не было всей этой вражды. Будто мир никогда не видел их озлобленными и воинственными. Дальше будет обряд. И суд. И разные дороги, на которых уже не важны земные обиды. Но сейчас они спят. И сон этот блажен и прекрасен.
У ворот замка Ветер сбрасывает ношу свою, а души пробуждаются. Обычные люди пугаются и впадают в уныние. С воинами всё иначе. Они живут в ожидании, потому приходят сюда со осознанием и усталостью. Конечно, грустят. Но и облегчение – нередкий гость в их сердцах. Когда величественная фигура в чёрном выходит их встретить, они выпрямляют спины, интуитивно сжимая рукояти своих мечей. Тонкие линии женского лица выражают спокойную грацию. Сегодня она выглядит ещё бледнее и худее обычного.
– Здравствуй, Смерть, – склоняет голову Ветер.
Та отвечает коротким ответным жестом, а сама продолжает внимательно всматриваться в новые души.
– Сложите оружие, – командует маленький паж, выходя из-за спины хозяйки Замка.
– Здесь нет места вражде, – внушительно произносит Смерть, видя нерешительное промедление.
«Каждый раз одно и то же», – приходит в голову Ветру. После недолгой маяты, прибывших пропускают внутрь. Длинные чёрные коридоры освещает тусклый свет. Сквозь большие окна не просачивается ни одного солнечного луча, но воины всё равно таращатся в них, поминутно останавливаясь. Иногда на их лицах вспыхивают радостные улыбки, в другой раз – на щеках мерцают капли слёз.
– Что они там видят? – однажды спросил Ветер.
– Моменты жизни. Самые счастливые. Самые постыдные. Самые горькие.
Это и есть начало обряда. Бесконечный путь, усыпанный воспоминаниями. Сожаления, обиды, злость. Нужно пережить всё заново, чтобы суметь это отпустить.
Следующий этап – зеркальная зала.
– Зеркала, – говорила Смерть. – Показывают искажения. Мечты и надежды. Варианты того, что могло, но не случилось.
– Разве не жестоко дразнить их теперь? – печально усмехался Ветер.
– Жестокость, как и милосердие, – удел людей. А у нас есть только справедливость. Или ты всерьёз думаешь, что среди иных исходов может оказаться идеальный?
«Одно обретая, теряешь другое», – вспомнилась тогда Ветру мысль, услышанная когда-то в человеческом мире. Выходит, и на Земле есть великие мудрецы. Возле зеркал души наполнялись скорбью и гневом. Стенали и впадали в отчаяние. Но, в конце концов, всегда успокаивались.
Вот только, что с тем широкоплечим человеком? Почему взгляд его кажется таким безумным и… неприятным?
Когда они, наконец, оказались у дверей в обеденную залу, Смерть обернулась к новым своим гостям, чёрные глаза внимательно вгляделись в каждого. «Ей тоже не нравится этот парень». Тонкая рука вдруг схватилась за его запястье. Лицо приблизилось, и воин захотел отступить. Тело дёрнулось, но сил не оказалось. Ноги приклеились к полу. «Хороший трюк», – едва улыбнулся Ветер. Смерть закрыла глаза и напряжённо втянула запах.
– Душегуб, – прохрипела она, будто давала команду.
– На войне, – залепетал мужчина, – разве есть выбор?
– Сколько детей на твоём счету? – спросила она с вызовом, но ответа ждать уже не стала.
Стражники подхватили хилую душу могучего человека и потащили его прочь.
– Что с ним будет? – поинтересовался второй.
– Это Судье решать, – отозвалась Смерть. – А за общим столом ему делать нечего.
Воин хотел спросить что-то ещё, но двери уже беззвучно распахнулись, заставляя стоящих во марке, прищуриться от яркого света. Гомон голосов и наречий выплеснулся в коридор.
– Почему я всех их понимаю? – удивился человек, делая шаг, но никто ему не ответил. Да он и не стал бы слушать. Он уже шёл к огромному круглому столу, за которым бок о бок сидели воины. Его бывшие соратники и недавние враги. Те, кого он знал, и другие – которых никогда не видел. Их лица разнились, как и слова. Они отличались по комплекции и цвету кожи, но почему-то они все казались такими похожими. Почти одинаковыми. В глазах их был покой, а на сердце радость. Они смеялись и шутили. Пели длинные песни, вплетая в мелодию все звуки мира. Они встретили новую душу радостным смехом и счастливыми восклицаниями. Стол ломился от яств, а зала полнилась светом.
– Они будут прощены? – спросил Ветер.
– Это не нам решать, – пожала плечами Смерть.
– Но есть те, кого и ты наказываешь.
– Место за моим столом – почёт, которого достойны воители, но не душегубы. Это не наказание…
«А справедливость», – подумал Ветер. Крылья его задрожали, призывая в новый полёт. Он окинул залу беглым взглядом, пусто здесь не будет ещё долго. Он взметнулся ввысь, отправляясь в новый полёт. Туда, где железо зловеще скрежетало, не предвещая людям ничего хорошего. Сколько душ ему придётся нести на своих плечах в этот раз?..