Рассказы

Василий Петрович потерял работу в середине девяностых. До этого он всю свою жизнь трудился на местной автобазе мотористом. Жил он в скромной однушке, на самой окраине города. Семьей и детишками так и не обзавелся. Долгими вечерами возился у себя в гараже, ремонтируя старую эмку. Друзья навязчиво советовали ему купить машину поновее, ну вот хотя бы «копейку». А эту старую рухлядь уже давно пора сдать на металлолом. Но Василий упрямо отказывался. После всем известных событий, автобаза продержалась недолго, обанкротилась, и простые работяги внезапно оказались на улице. Недолго помаявшись, большинство автомехаников пристроились на другие профессии, а некоторые подались в чужие края за длинным рублем. Кроме Петровича, который и достойной работы в городе не нашел, и уезжать наотрез отказался. Менять профессию на шестом десятке лет он посчитал нецелесообразным, и принял решение, что отныне будет работать у себя в гараже.

Каждый день, в восемь утра, он выгонял старую эмку на свежий воздух. Поднимал капот или поддомкратив, снимал колесо, и старательно делал вид, что занимается ремонтом. Необычный вид машины неизбежно привлекал внимание проезжающих мимо. Рано или поздно, около гаража накапливалась целая толпа любопытных, с целью поглазеть на ретро автомобиль. А там, где слово за слово, начинался разговор «за жисть», рано или поздно появлялась и заветная бутылочка. После чего, шумная компания плавно перетекала внутрь гаража. Словно по мановению волшебной палочки, а скорее всего благодаря щедрости одного из новоявленных знакомых, на столе сама собой образовывалась нехитрая снедь для закуски. После третьей, как это обычно и бывает, разговор плавно перетекал в русло житейских проблем и забот. А уж оттуда и до нового клиента не более пары десятков фраз...

На этом месте нашего повествования, придется сделать небольшое лирическое отступление и пояснить неискушенному читателю, чем же так привлекала взгляды окружающих старая эмка?

Старая Эмка Петровича, а правильно она называлась ГАЗ М-1, была выпущена советским автопромом в начале декабря 1938 года. Была она черного цвета, с узенькой темно-бордовой полосой по боку. Имела комфортабельный закрытый кузов, жесткую лонжеронную раму, карбюраторный четырехцилиндровый двигатель объемом 3,5 литра, на 50 л.с., а так же трехступенчатую коробку передач.

Судя по рассказам Петровича, машина была легендарной. До начала Великой Отечественной, по Москве на этой машине разъезжали чекисты из НКВД. А позже, неведомыми судьбами эмка попала к неназванному по имени полковнику. А может быть и генералу, в рассказах, обычно, воинское звание владельца автомобиля зависело от количества выпитого Петровичем спиртного. Эмка проехала на собственных колесах Румынию, Западную Украину, Польшу, Прибалтику, и Германию до самого Берлина. И ни разу не попадала в серьезный переплет. Вот такой вот, везучий и надежный агрегат. С тех пор, больше шестидесяти лет бегает по российскому бездорожью и хоть бы хны.

А еще эмка бросалась в глаза, потому что выглядела совершенно новой. Сияла на весеннем солнышке хромированной решеткой радиатора, а в глянцево-черных боках отражались озадаченные лица прохожих.

— Реплика, что ли?

— Да нет вроде бы.

— Словно вчера сошла с конвейера.

— Ты о чем? Какие конвейеры в те годы? Штучный выпуск, ручная сборка.

— Охренеть, дед реставратор! Я такой красоты в жизни не видал.

— Эй, дед! Продай машину!

Как правило, в этом месте разговора и появлялся хмурый Петрович, и задумчиво пожевав бороду, важно изрекал.

— Не продается!

— Оно и понятно, кто же такую красоту продаст?

— Не в красоте дело, — важно поднимал палец кверху Петрович, — а в любви. Я со своей ласточкой никогда не расстанусь, сколько денег не предлагайте.

И ведь предлагали. И тысячи, и десятки тысяч, а позже даже миллионы. Баксами светили, евро всучивали. Поменяться на новенький бумер предлагали. Но дед оказался на редкость упрямый, не сдавался.

— Вот помру, — обычно говаривал он, — бесплатно заберете. А пока жив, даже и не заикайтесь.

Ну и как с таким спорить? Был он рослым, уверенным в себе мужиком. Седая борода придавала авторитета, а засаленная фуфайка нисколько не портила имидж трудяги и высококлассного специалиста. В последнем утверждении успела убедится почти половина нашего маленького провинциального городка. Если у кого-то ломалась машина, то ее тащили к Петровичу в гараж. Выйдет дед, пошарит рукой в бороде и задумчиво спросит:

— Ну что случилось, рассказывай.

А сам положит ладонь на капот и прислушивается к чему-то неведомому, на хозяина и внимания не обращает. А иной раз, взмахнет так ладонью, повелительно:

— Заткнись! Слушать мешаешь.

И понимает тогда несчастный автовладелец, что это не его Петрович выслушивать собрался, а многострадальный агрегат. И вот стоит дед, посреди улицы, упершись правой ладонью в капот автомобиля, и видят окружающие, что глаза у Петровича поблекли, и как будто серой пеленой покрылись. И задумчиво он так произносит вполголоса.

— На втором цилиндре вкладыш провернулся. Кольца поршневые износились и карбюратор почистить нужно бы. Опережение зажигания правильно выставить, и будет опять бегать как новенькая.

И спустя какие-то два дня и впрямь машинка с пол оборота заводится, и окрыленный владелец уже мчит на всех парах домой, чтобы жену обрадовать. А слава, она впереди автомобиля несется.

— Петрович-то не только отечественные машины ремонтирует, он иномарки тоже чинит.

— Моторист на все руки. Вчера возле его гаража даже старенький комбайн Ниву видели, еле дополз бедняга, коптил так, что всю улицу провонял. А после ремонта так бодро по улице побежал, только глаза и видели, как скрылся за поворотом.

— А позавчера, говорят, дальнобойщики на трех МАЗах приезжали, что-то там дед поколдовал, да только расход бензина вдвое уменьшился, а мощность двигателей вроде как даже и возросла.

— Прямо кудесник Петрович, машины, словно насквозь видит. И разговаривает с ними, как с живыми. И что самое интересное, они ему тем же отвечают, рассказывают все о своих бедах и поломках. А уж когда ремонтировать начинает, руки так прямо и мелькают. Ловко, умело, сноровисто. Раз, два и можно заводить. Одним словом, Мастер своего дела!

Местные братки Василия Петровича никогда не трогали, а заезжих, в наших краях никогда и не водилось. Прилетели как-то бандиты на трех потрепанных бэхах и говорят:

— Слышь, дед, посмотри машину. А то нам в субботу на стрелку ехать, а одна машина заводится через раз, и в движке что-то хрюкает подозрительно.

Вышел к ним Петрович, оперся о капот и надолго задумался, а потом поворачивается к главному бандюку, и задумчиво произносит.

— А что же ты, мил человек, обещания свои не выполняешь?

Браток растерялся так, что аж вспотел. Вытащил из своего малинового пиджака платок, лысину вытер и спрашивает, осторожно, но с угрозой:

— Дед, ты ничо не попутал? За базаром следи! Ты чо мне предъяву бросаешь? Кого я, по-твоему, кинул?

— А вот ее, — показывает дед пальцем на машину.

— Дед ты чо совсем, — покрутил бандит пальцем у виска, — я что-то своей тачке обещал и не сделал?

— Напомнить? — сурово сдвинул брови Петрович, — ну что же, мил человек, я тебя за язык не тянул, сам напросился. Скажу как есть.

И начал дед:

— Восьмого дня, когда от ментов уходили и влетели в придорожную канаву, машина у вас заглохла. Ты что тогда сказал?

Бандит растерянно поскреб лысину, но промолчал.

— А сказал ты, дословно, следующее: заводись родимая, вывози нас. Я тебе аккумулятор новый куплю и отныне только девяносто пятый заправлять буду. Было? — на последнем слове в голосе Петровича прорезался металл.

— Ну, ты даешь, дед, — ахнул бандит, — ты чо, и правда колдун?

— Отвечай, было или не было?

— Ну, было, было, — замялся бандит.

— А сам что сделал?

— У кривого из тачки аккумулятор свинтил, когда его менты замочили.