Дом, которого не было

Старый дом никогда не бывает просто старым.
Но обычно он хотя бы честно молчит.

Этот начал говорить на третью ночь.

Я снимал его две недели.
Деревянный, на отшибе, с запахом пыли и сырого дерева.
Хозяин предупредил:

- Место спокойное. Только полы скрипят от холода.
Он не соврал.
Просто не знал, что скрипеть они начнут не там, где должны.

Первые два дня всё было тихо.
На третью ночью я услышал шаги наверху.

Я поднялся по лестнице. И остановился около двери.

Шаги приближались.

Медленно. Тяжело.

Будто кто-то тащил по полу что-то настолько тяжёлое, что не мог поднять.

Потом всё затихло.

И из-за двери донёсся короткий, почти усталый вздох.

Я открыл дверь и долго всматривался в темноту.

Комната была пуста.

Через несколько дней ночью пошёл дождь.

Я не выходил из дома.

А утром возле камина стояли мои ботинки.

Мокрые.

На подошвах была свежая грязь.

Я долго смотрел на них, пытаясь вспомнить, куда ходил ночью.

Не вспомнил.

Когда подошёл срок, я сдал ключи.

Хозяин спросил, всё ли в порядке.

Я рассказал ему то, что видел и слышал.

Он только пожал плечами:

- Странно. До вас тут годами никто не жаловался.

Я не стал ничего объяснять.
Через несколько дней дом сгорел дотла.

Хозяина так и не нашли.

А может он и вовсе не существовал.

Чуть позже я проверил адрес.

Такого дома там никогда не было.

Кейн Джекерсон

тот, кто выключает свет, чтобы лучше видеть.