Витта Ред

Я ставлю стакан на стол. Поднимаюсь. Медленно. Отцовское кресло скрипит, прощаясь со мной. Я обхожу стол и двигаюсь к ней. Она не пятится — только задирает подбородок.

— Ты права, — говорю я тихо. — ...