Витта Ред

Моя мачеха. Четыре года, как переехала к отцу. Три года, как он умер. Два года, как она ходила в трауре – теперь вместо чёрного носила глубокое декольте.

Сегодня вернулась в три ночи. Пьяная. Я слыша...