Мой ноябрь. Игра.

В гробу-квартире не уснуть. В нём глухо до остервенения. Чем дольше, тем глуше. Не впитали стены измотавшую сердце тишь, отчего эта зараза тонкой тоскливой струйкой беспрерывно мечется возле уха. Шуршит, пищит, издевается, как назойливый июльский комар. И после длинным острым шилом входит в чертог ушного тоннеля. Проникает в самый мозг и начинает грызть.

Глухо... Отыграла колыбельная. Замолчал привычный голос. Тот чудесный милый голос, что тешил мои боли перед сном. Голос, ложившийся мне на душу, точно шёлковое одеяло. Столь же мягкий и тёплый.

Тихо... Не уснуть. Ни на минуту не уснуть в холодном гробу, что прячет меня от мира. В гробу, где тяга одинокой бессоницы напевает свежие строки:

«Играй, колыбельная. Верши куплет.
Играй, не жалея нот. Придёт рассвет.
Играй, колыбельная. Уснёшь к утру.
Играй, незабвенный вездесущий друг...»