Добро пожаловать во Фритан!
Уважаемые подписчики!
С удовольствием представляю вам уникальный соавторский проект «Магические осадки не ожидаются», в котором мне повезло принять участие.
Это книга, написанная коллективом из СЕМИ очень талантливых авторов (и себя за компанию похвалила!)
Мой вклад в этот удивительный проект - кузнец Зибер Оут. Я получала необыкновенное удовольствие, рассказывая его историю. К кузнецам у меня особая слабость, скажу честно. И Зибер Оут уже не первый у меня такой персонаж.
Вот они оба два красавца:
Зибер Оут
В кузне пахло. Пахло так, как и должно пахнуть в кузне – углем, металлом, потом. Ну и Абис где-то нагадил, похоже. Покурить бы – после ударной утренней работы.
Старина Зиб вытащил из груды железок старую глиняную трубку, выудил из горна горящий уголек, раскурил трубку и с наслаждением задымил. Абис прыгнул на табурет рядом, уставился на хозяина единственным взглядом и встревоженно мяукнул.
- Чего тебе? - пробурчал Зибер, перекатывая на ладони уголек. А потом подскочил, с истошным воплем отшвырнул уголек в сторону, затем бросился следом – и начал топтать тяжелыми сапогами – не приведи высшие силы огонь займется, тут гореть-то есть чему!
Абис наблюдал за метаниями хозяина все оттуда же – с табурета.
- Брысь! – согнал Зибер кота и сам тяжело осел на сиденье. Поднял с земляного пола оброненную и погасшую трубку и долго смотрел – то на свои руки, то на растоптанный и почти не видный на полу уголек. Абис подошел к нему, понюхал. И еще раз мяукнул.
Получалось… получалось… так по всему выходило, что Зибер раскаленный уголь голыми руками из горна вытащил. И трубку этим угольком раскурил. А рукам-то… рукам-то хоть бы хны!
Фард
По стенам каменным плясали отсветы – оранжевые языки ложились причудливо, то так, то эдак, удлиняя и густя тени по углам. Гулко и печально вздыхали меха, раздуваемые рукой подмастерья. Густо и обильно стекал пот, темнил повязку налобную, и, преодолев преграду в виде ветхой тряпицы и густых бровей, заливал, все-таки, едкий, глаза. Воздух, густой и жаркий, не давал вдохнуть глубже. И могучая грудь молотобойца вздымалась едва-едва, отмеривая точно малые толики этого горячего варева. Пальцы поглаживали гладкое, отполированное десятками других рук молотовище. А Фард все молчал – стоял пред горном, сложив руки поверх кожаного фартука. Стоял и молчал, глядя на пламя. А потом, словно получив ответ, дал знак. И снова заговорили меха – шумно, с шипением нагнетая воздух. Металл на наковальне вновь разгорелся алым. Тонко звякнул ручник, тяжело, басом, вторил ему молот. И снова – тонко-гулко, тонко-гулко. Алая окалина, прорезав густой воздух кузни, приземлилась на плече Фарда. Врезалась, вгрызлась в кожу, прожигая ее. Фард не поморщился даже – таких отметин на его руках и плечах было не счесть. Подцепил тонкую горячую частичку будущего меча своими грубыми пальцами кузнеца, руку протянул и аккуратно разжал пальцы над наковальней. На этом крошечном куске металла осталась его кровь. Своя кровь – едва ли не лучшее, что может дать мастер своему детищу.
Снова тонко пропел ручник, снова гулко бабахнул молот. Замолкните, птицы ночные и звери в лесу за дверью кузни. Не брешите, псы деревенские. И вы, люди, спите. Пока Фард кует Фардгрир.
Второй персонаж – Фард – является героем моей книги в жанре фентези «Простых ремесел мастера». Если есть интерес, могу опубликовать ее на этом портале. Она бесплатная. И очень интересная, на мой взгляд.
